Não diga a Frank Herbert (ou ao pessoal da Thinx), mas ele inventou um belo par de roupa interior menstrual genial. Em 1965. Só que, bem, a sua roupa exterior - e fez muito mais do que recolher sangue e forro endometrial.
A invenção de Herbert é, evidentemente, o fato de banho. Uma das peças icónicas da tecnologia do seu romance Duna - e uma peça icónica da tecnologia de ficção científica, ponto final - é uma invenção nascida da necessidade. Arrakis, onde a maior parte do romance tem lugar, é um deserto; para sobreviver, os Fremen, nativos do planeta, constroem fatos que se ajustam à forma e que recolhem todas as suas excreções húmidas - suor, urina, fezes, gotículas do hálito exalado - e reciclam-nas em água potável. A ideia é de facto brilhante e, se pensarmos bem, seria extremamente benéfica durante alguns dias por mês para qualquer pessoa menstruada. Os fatos de destilaria simplesmente eliminariam qualquer descarga e reciclá-los-iam com tudo o resto!
Para ser claro, Herbert nunca menciona este propósito específico no livro. ("Não, isso é um ponto muito, muito bom", diz Jacqueline West, figurinista de Dune, quando lhe pergunto sobre a minha noção de maxi pad. "Talvez Frank Herbert, naquela altura, não pensasse assim tanto, mas pensava em tudo o resto. ” ) O autor descreve os fatos de banho em grande detalhe no livro - os tubos que recolhem o ar do nariz, a forma como o movimento corporal alimenta as bombas, o "micro-sanduíche" que funciona como um "filtro e sistema de troca de calor" - mas não parecia considerar que alguns corpos têm funções diferentes de outros. (Embora, que fique registado que existe uma entrada sobre a menstruação Fremen [Fremenstruation?] na Enciclopédia das Dunas). Herbert também se enganou na ciência. É impossível que qualquer fato possa reciclar adequadamente os fluidos do corpo da forma que ele descreve sem violar a termodinâmica básica. Ainda assim, o que ele inventou nos anos 60 teria "proporcionado uma grande forma de lidar com o sangue do período sem gastar centenas de dólares por ano em tampões, roupa interior, ou copos menstruais".
É claro que Herbert não está sozinho aqui. As histórias de ficção-científica exploradoras do espaço raramente consideram períodos. Ripley, se bem me lembro, nunca andou pelo Nostromo à procura de um tampão. Rey também não procurou no Millennium Falcon, embora se possa imaginar que a sua roupa de embrulho pudesse ser usada para alguns usos criativos. É difícil imaginar o que teria acontecido se o marciano Mark Watney tivesse um útero. Mesmo a actual adaptação de Y: The Last Man, que apresenta um elenco quase inteiramente composto de period-havers, não fala muito de menstruação. Apenas não é um tópico frequentemente abordado na ficção científica, a menos que seja ficção especulativa como o conto da Serva que trata principalmente da reprodução.
E, sejamos reais, não é como se a ficção científica nunca tratasse de assuntos do corpo. Há décadas que o género tem estado repleto de ciborgues, transhumanismo, e mesmo mundos virtuais - todos eles desafiando as ideias modernas do que são os corpos, e as suas funções. Há amplo espaço para a discussão de períodos, mas raramente essas discussões acontecem. (Talvez a tecnologia os tenha tornado obsoletos.) Mesmo que os fatos continuem a agir como uma segunda pele, não fazem de modo algum ciborgues desérticos, e no mundo de Herbert tal coisa "teria sido, de qualquer modo, "nada menos que a proibição de máquinas de pensamento". Em vez disso, a sua genial peça de equipamento analógico não desempenha o que poderia ser uma das suas principais funções.
É difícil não imaginar o que poderia ter acontecido se mais escritores tivessem abordado o tema. A ficção-científica tende a sonhar com as coisas que a humanidade procura pôr no mundo - inteligência artificial, robôs, smartphones - e talvez se Herbert tivesse plantado a ideia no seu romance inovador, alguém da Procter & Gamble teria "pensado que era fixe investir no desenvolvimento de algo para além da tecelagem seca e almofadas com asas. (Embora, TBH, essas asas são de embreagem.) Em vez disso, a tecnologia do período tem sido a mesma durante décadas - e a NASA sugeriu uma vez que Sally Ride levasse 100 tampões numa viagem de uma semana ao espaço.
Olha, talvez ninguém queira ler sobre qualquer actividade de casa de banho num livro de ficção científica - tais mundanidades são para toda a vida, não a página (ou o ecrã). Mas considerando que Herbert explicou a recaptura de humidade da urina e das fezes e não a menstruação, parece ser uma omissão - um indicativo dos pontos cegos do seu romance no que diz respeito aos papéis das suas personagens identificadas por mulheres. (Não existem personagens trans no romance Duna). Os Bene Gesserit são algumas das mulheres mais poderosas política e espiritualmente no universo Duna, no entanto, são também faladas como bruxas do espaço ameaçadoras. A mãe de Paul Atreides, Jessica, um membro poderoso da própria Bene Gesserit, é uma figura central forte, mas a sua narrativa está sobretudo ali para servir Paul' s. O mesmo acontece com Chani, o Fremen que se torna sua concubina (muitas destas caracterizações levaram Denis Villeneuve a ampliar os papéis das mulheres na sua adaptação cinematográfica do livro de Herbert). Talvez as suas necessidades corporais não tenham sido consideradas porque as suas vidas reais não foram consideradas.
Felizmente, porém, há agora pessoas que finalmente fazem o que a Dune não fez. A DivaCup e outras estão a tentar perturbar o mercado de copos menstruais; a GladRags está a trazer de volta almofadas reutilizáveis; Knix, Modibodi, e outros têm todo o tipo de roupa interior absorvente do período - praticamente fatos de banho hiperlocais sem toda a funcionalidade de recuperação de água. Os produtos de época são agora uma indústria de mais de 20 mil milhões de dólares. Imagine só se Frank Herbert tivesse previsto isso.
