El estreno de Pantera Negra no se pareció a nada anterior. El impacto, inmediato y duradero, fue cósmico. Que la película se estrenara durante los años de Trump, un periodo distópico de 2018 en el que la vida de los negros se sentía más precaria de lo habitual y la llamada a los superhéroes negros más urgente, dio a su mensaje una carga especial. Fue un fenómeno por partida triple: un triunfo comercial, crítico y cultural.
El Rey T ' Challa fue un héroe de la nueva era para un tiempo nuevo e incierto. Chadwick Boseman, al que no le resultan extraños los papeles de mayor envergadura, aportó aplomo y carisma a la interpretación junto a un elenco de estrellas que incluía a Lupita Nyong ' o y Michael B. Jordan. Pantera Negra tenía dientes, y era lo suficientemente inteligente como para eludir la trampa fácil de la representación en una industria hambrienta de color y significado. Un mérito del director Ryan Coogler y del coguionista Joe Robert Cole, la película era algo más que el milagro de ser reconocidos; era una medida del progreso genuino. Nos habló y le respondimos. Se abrían nuevos futuros negros, intrincados, exuberantes y libres.
En uno de esos futuros no estaba previsto el fallecimiento de Boseman, en 2020, a causa de un cáncer de colon. Las franquicias se basan en el poder de las estrellas, y sin Boseman, uno de los más brillantes y prometedores de Marvel, Pantera Negra: Wakanda Forever es perseguido por su ausencia, envuelto en el tipo de dolor que puede ' t ser ignorado. Es raro que las películas del MCU canalicen la turbulencia del dolor con un enfoque tan inquebrantable (WandaVision estuvo cerca en su representación poco convencional del dolor conyugal y sus secuelas psicológicas). El posicionamiento es curioso pero eficaz. No me atrevo a decir que Wakanda Forever sea un nuevo tipo de superproducción de superhéroes -no ha reinventado totalmente la rueda-, pero casi. Coogler ha dotado a su secuela de un vocabulario diferente: Habla tanto desde la pérdida como desde el triunfo. El dolor es su lengua materna.
El rey ha muerto y los ojos del mundo vuelven a posarse en Wakanda. La reina Ramonda (Angela Bassett) ha asumido el trono y, en el año transcurrido desde el fallecimiento de su hijo, ha hecho todo lo posible por mantener la posición de la nación africana como potencia soberana. Wakanda, la única nación conocida que lo posee, sigue siendo rica en vibranium -el mineral místico utilizado para crear armamento y tecnología de vanguardia- y se niega a compartir sus recursos con sus aliados (en una de las primeras escenas, unos soldados franceses intentan robarlo y los agentes encubiertos de la Dora Milaje les dan una paliza). Como la codicia ha sido la chispa que ha desencadenado todo tipo de conflictos a lo largo de la historia, Cooler y Cole están dispuestos a arrancar la historia de esta manera. El gobierno de los Estados Unidos inicia una operación de rastreo de vibranium en el Océano Atlántico, pero se ve misteriosamente frustrada por un poder desconocido: el pueblo de Talokan, un imperio submarino que alberga la única fuente de vibranium de la Tierra.
Namor (Tenoch Huerta Mejía) es su líder, herido y empeñado en mantener en secreto la existencia de Talokan. Tiene superpoderes mutantes -mayor fuerza, regeneración acuática y vuelo (gracias a las alas que lleva en los tobillos)- y dirige su nación con mano meticulosa, aunque enérgica. (En los cómics, Namor es conocido como el Submarino y procede de Atlantis.) La operación minera amenaza con exponer su utopía oceánica, así que idea un plan para detenerla: matar a la genial científica que construyó el dispositivo de rastreo de vibranium (Riri Williams, que introduce a Ironheart en el MCU) y aliarse con Wakanda contra el mundo de la superficie. Pero Wakanda se niega. Y las dos naciones se ven abocadas a una guerra casi segura.
Una guerra, como se ve, que no es tan persuasiva como los principios que la animan. Como el implacable apetito del gobierno estadounidense por la influencia global. O la rabia desbordante que Shuri (Letitia Wright) siente por la pérdida de su hermano, y la forma tan real en que la lleva a la acción. O cómo la villanía de Namor, si es que puede llamarse así, tiene raíces más profundas, más humanas. Está cortado por el patrón de los antihéroes clásicos del MCU. Como Wanda. Como Kang. Namor se regala en la paradoja y no completamente injustificada en su ira. Todo depende de lo bien que esté montada su historia: Es descendiente de una tribu mesoamericana del siglo XVI que huyó de la esclavitud y se vio obligada a refugiarse bajo el agua. Es un superviviente de un pueblo que aprendió a sobrevivir en condiciones horribles. Su moral tiene peso.
Todas las señas de identidad de Coogler están presentes. Adopta la misma hibridez diaspórica que hizo de la Pantera Negra original una hazaña singular (la diseñadora de producción Hannah Beachler y la diseñadora de vestuario Ruth Carter volvieron para la secuela). Esta vez, más allá de los campos esmeralda de Wakanda y de los mercados abarrotados, se nos presenta el edén acuático de Namor. Lo que Beachler y Carter han ideado es un elixir visual que bebe del folclore maya: la vestimenta, el habla y la arquitectura están hilvanados con llamativos detalles indígenas. Sin embargo, uno de los grandes fallos de la película es que no pasamos más tiempo deambulando por la ciudad submarina, conociendo mejor a su gente y su cultura.
Ya me han dicho que el trauma se congela en la cima. Exige que moderemos nuestro ritmo, que hagamos balance de la totalidad de lo ocurrido, de su dolor sangrante. Ramonda y Shuri hacen todo lo posible por cargar con un dolor inimaginable, por recordar lo que han perdido. La cuestión es que las películas de superhéroes -su lógica narrativa- exigen un cierto impulso. Necesitan seguir moviéndose. Parpadean como un cómic, panel a panel, sin descansar demasiado antes de la siguiente escena. El dolor nos pide lo contrario. Quiere que nos detengamos, que ralenticemos nuestros pasos. Aquí es donde Wakanda Forever está más en desacuerdo: Le cuesta decidir qué debe sentir, en qué emoción quiere aterrizar. Pero quizá esa sea la película más verdadera. La más honesta. No es tan pulcra. Es indecorosa, pero también más vulnerable.
El aspecto central que hace de Wakanda Forever una película única de Marvel -la pena como pieza central- es también el aspecto que menos me satisface de ella. Por supuesto, no puedes ignorarlo en una película como esta. No puedes evitar la niebla que surge y el dolor que parece que nunca se irá. Tienes que rodearlo. Tienes que afrontarlo. En cierto modo, hay que convertirlo en la historia.
Y lo que eso parece, lo que se materializa maravillosamente en una película como Wakanda Forever, es lo que siempre ha parecido: mujeres negras capaces y cariñosas -madres, hermanas y amigas- que hacen uso del dolor que les ha tocado vivir y no dejan que éste haga uso de ellas. Incluso en las utopías afrofuturistas, una realidad de la vida negra persiste obstinadamente: Ni siquiera nuestros superhéroes pueden superar a la muerte.
Y cuando no se muestran invencibles, ¿qué ocurre? Los que quedan encuentran una forma de luchar, de curarse. Es una historia antigua y trágicamente real. Probablemente la hayas oído antes. Es una historia que nunca pierde significado.
